"Essa foi uma semana marcada pelo acúmulo de ácaros, um sono irregular que não dura o tempo de um jab e uma vontade filha da puta de escapar. Algum jeito de escapar. Da tortura, do compromisso inadiável e do desespero que não grita, que sussurra no ouvido e você sabe que ele tá lá, mesmo quando olha pra trás e vê que a rua está completamente vazia. Mas a vida segue. Sem grandes entusiasmos, sem olas da torcida e com aquele lastro de cartões de “boa sorte” que eu espero estejam todos lá, entre o Aurélio e livro da Alice, assim como eu deixei. Sobram os fins de noite bebendo um conhaque com o meu amigo Márcio Américo (ele bebeu energético) no boteco da esquina e a gente falando sobre morte, estupidez, desencontros e todos aqueles assuntos que a gente já vem conversando desde os nossos 18 anos de idade, que foi quando a gente se conheceu".
Mario Bortolotto
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