Pé Vermelho

why on earth!?

2012-01-25T17:33:00.000-08:00

I heard you had a son. Others have told me it’s not true. The two things lead me to one thought: I love children. But, if this child really exists, I hope she learns loving herself more than anyone and not depend so much of others’ love. It will be easier if she learn to do so! Cause, yes, you will leave her someday. It may take 10 years or 22, whatever. It's like this: love is a great puzzle. But you have one piece missing. Ok. It's not your fault – we have all that psychological bla bla bla about creation. No hard feelings (this is what I pray about every day).

The one million dollar question is: why on earth having another child if you do not care about the ones you already have?

Mistério...

Do @carpinejar, vale a leitura!

“O que me dói é ver um pai casar de novo e esquecer o filho do primeiro casamento. Esquecer. Nenhum cartão de Natal ou presente debaixo da lareira.

É que ganhou um herdeiro do segundo casamento, está envolvido na escolha do enxoval, no anúncio do jornal, em fumar charuto com o sogro e com aquela vaidade suprema de ostentar para sua esposa que é experiente e sabe segurar a criança.

Ele apaga a casa anterior — com o que havia dentro dela — e se apega à casa recente. Entende que sua criança ou adolescente cresceu o suficiente para não depender mais dele. Nenhum filho cresce o suficiente para ser órfão de repente, não importa a idade.

Aquele filho a quem amava e criava com zelo, a quem aconselhava e trocava as fraldas passa a existir somente como uma pensão, uma linha do seu contracheque. Não pergunta. Não telefona. Não se encontra fora de hora. Está muito ocupado criando um bebê. O que dá para entender é que ele não ama o filho, mas a mulher com quem se encontra no momento. Faz qualquer coisa para agradá-la, inclusive negar a paternidade do primeiro casamento.

(...)

Ele se separou de uma mulher, não do seu filho, mas culpa o filho porque não consegue completar uma frase com a ex. Parte do princípio de que ajudando o filho está ajudando a ex. Gostaria de matá-la, mas então se mata para o filho.

Ou entende que seu filho deve procurá-lo, cria paranoias e neuroses para aliviar sua culpa. Age como um ressentido, fala mal do filho do primeiro casamento para a mulher do segundo casamento, alegando ingratidão. E a mulher do segundo casamento concorda com o absurdo porque está preocupada com o nenê e deseja a exclusividade do marido. E não entende que um irmão depende do outro irmão, que uma família não cresce por empréstimos”.

2012-01-17T17:23:00.000-08:00

Quando eu acho que estamos navegando em velocidade de cruzeiro (é isso?), você me apronta mais uma de suas surpresas.

Então deixa eu gritar pra todo mundo (as moscas) desse blog ouvir: eu amo você quilometricamente e sou completamente apaixonada pelo jeito como você me roubou pra você pro resto das nossas vidas.

Hoje, desenho corações, ao invés de quadrados, quando falo ao telefone. Acho que todas as músicas românticas do iPod foram feitas para nossa história. Até mesmo folheei os livros de poesia da minha adolescência pra achar versos que mostrassem que meu coração transborda de tanto amor bom.

Eu te amo, eu te amo, eu te amo. É um amor que dói, tipo quando a gente ri e gargalha até a barriga doer, sabe do que tô falando?

E que venha o restinho da vida pra gente não se largar mais.

Alguns passos...

2011-12-28T11:30:00.000-08:00

... para trazer um bem estar infinito para os últimos suspiros de 2011:

>> Faça um set list com todas as músicas que você ficou de ouvir e ouça tudo até o final. Anote frases inspiradoras e cante alto seus trechos favoritos.

>> Vá até a livraria mais próxima (esse é sempre meu conselho, seja ano novo ou velho) e compre aquele livro que você sempre quis ler e ficou enrolando pra comprar. Nada melhor que começar um ano com um livro ultra desejado.

>> Chegue em casa, coloque seu episódio de seriado preferido ou seu trecho de filme favorito. Assista com gosto, ria com gosto, chore, se preciso. Faça-o acompanhado de uma cervejinha ou uma taça de vinho.

>> Antes de dormir, vale respirar fundo algumas vezes. Repassar momentos bons de 2011. Silencie sua mente e reúna energias para que em 2012 você supere esses momentos em quantidade e qualidade.

>> Por último, e não menos importante, faça uma lista de amigos que você precisa visitar e se agende com urgência. Não vai deixar passar mais um ano sem cuidar do amor de quem gosta tanto de você, só porque a famosa correria não permite. O que é mais importante?

2011-11-29T06:19:00.001-08:00

É muito simples de acontecer. Pego sempre meus pensamentos por aí, perdidos em algum lugar entre seu sorriso e o meu, divagando sobre como seria se estivéssemos mais perto.

Basta ter um minuto de folga do cotidiano, para que minhas idéias recolham suas tralhas e saiam pelo mundo, estudando, medindo, ponderando o que seria de nós.

em casa

2011-09-25T13:40:00.000-07:00

chegar em casa é entrar num lugar em que eu posso ser entendida com um simples olhar.

além disso, gosto do cheiro de café que se põe no ar de manhã, sobe as escadas e, junto com o som do assobio da mãe, chega no quarto. o melhor jeito de acordar as narinas, o despertador-mor.

ao longo do dia, mato a saudade de tudo: a melhor comida, as melhores companhias e, de vez em quando, me escapo em uma visita à rua onde cresci: Franz Hesselman, 463 (nome difícil de soletrar ao pedir uma pizza), mas isso é segredo -- minha mãe pode achar que estou nostálgica por causa disso e daquilo... mas não estou, ok? é só a vida que, às vezes, pede uma parada para olhar para trás e tal.

à noite, nos reunimos para falar alto, reclamar dos vizinhos e uns dos outros, opinar sobre a vida alheia (que está sempre toda errada) e até brigar, como uma verdadeira família. é incrível como a gente é tão dono de verdades absolutas, às vezes. a gente ri muito também e se abraça além da conta, eu diria que até exageradamente. é onde posso falar e fazer o que quero, deixando de lado a etiqueta. a gente reza também. antes de almoçar e jantar, sempre. eu gosto de nossas tradições. e acredito nelas porque quero.

antes de dormir tem biscoitos e leite, mas não sem antes terminar a novela.

coisas que só se tem em casa.

chegar em casa é como abraçar a minha vó: dá um aconchego no peito, o franzido some da testa. você até pode ir embora (deixar de abraçar), mas logo já se põe a pensar em quando você encontrará um tempinho para a próxima volta, o abraço seguinte.

***

desabafo bom.

2011-08-22T19:06:00.000-07:00

Ei, chega mais. Deixa eu te contar que hoje sonhei com o dia em que nossos olhos se cruzaram pela primeira vez. Sua camisa verde, a impressora, o corredor, meu casaco cinza, o café ruim. E veja você: me peguei desenhando esse momento com os olhos fechados hoje. E deixa eu te contar que ainda me surpreende a forma como você virou o jogo. O jeito como nada sutilmente me enfeitiçou.
A vida ia bem. Estava decidida a caminhar sozinha um tempo, chutando as pedrinhas do caminho sozinha, comendo a batata do Mc sozinha, pensando no que fazer aos finais de semana sozinha, essas coisas. Foi quando você deu o golpe de misericórdia. Disse que era tudo ou nada. Cansara de bancar o meu refúgio de poucas (mas boas) horas. Tirou meu consentimento de te ligar a qualquer hora, te ver a qualquer hora, querer um beijo a qualquer hora. Encurralou meu coração, laçou minhas pernas que viviam bambas com seus beijos.
E, sem perceber, vi meu coração empalidecer. Passei a reparar no contorno das suas sombrancelhas, no formato dos seus lábios, no tamanho do seu amor por mim. Engoli o pedido de desculpas por toda a indecisão da minha vida e lhe tasquei um beijo que selou tudo: os chopes de convencimento, os presentes e cartas de amor, os emails gigantes falando sobre o céu, o amor, o nada.
Hoje, quero dividir minha batata do Mc com você, planejar minhas horas com você e sair de mãos dadas pelo mundo com você.
Ai que bom será se isso nunca acabar.

2011-08-21T17:09:00.000-07:00

querido anônimo, eu te perdoo por falar tantas besteiras.

amores modernos 1

2011-08-15T18:59:00.000-07:00

Sentada na cafeteria, apenas flertava com seu café numa boa, sem segundas ou terceiras intenções. Folheava o livro sem muito interesse -- desde pequena tinha apreço por figuras. A verdade é que não sabia porque trabalhava com palavras, se preferia os desenhos. Gostava também de ficar inerte em um café qualquer, pensando em nada mais que no movimento de seus dedos folheando as páginas de um livro ou uma revista qualquer.

Foi quando ele entrou, apressado, com o pescoço enrolado em um cachecol em busca de um café. Pé a pé, olhos serelepes, chegou em sua mesa, removendo as luvas e instalando um belo sorriso colgate em seus lábios rosados do frio.
- Você é a Michelle?

Os olhos inertes se descuidaram da revista e o miraram. Percorreram seu adidas surrado, suas calças coloridas e a camisa monocolor. Chegou ao cachecol preto e alcançou seu olhar, que sorria fosforecentemente. Teve certa pena ao dizer:
- Não sou a Michelle... Desculpe?
A face do moço perdeu o brilho. Parece que Michelle era alguém importante. Mas alguma coisa lhe fez fixar o olhar na expressão do novo habitante da cafeteria.
- Ah, imagine. Não precisa se descupar, eu é que peço desculpa. Você aí, toda vidrada em alguma leitura interessante. É que esperava encontrá-la. Sabe, não a conheço. Quero dizer, falamos pela internet algumas vezes, sem parar. Sei que ela gosta de vermelho, usa mais vestidos do que calças, é alta, bonita, tem os cabelos ruivos para combinar com suas sardas. Combinamos um café tem algum tempo. Ela disse que viria. Mas que besteira a minha.

Seus cilios se movimentam, frenéticos. Quanta informação! E não é que ele esperava um encontro com a tal deusa das sardas?
- Sabe, você pode não ter percebido, mas não sou ruiva, nem tenho sardas. Seria uma forma de descobrir...

- Puxa, é mesmo.
- Bem, você ao menos sabe se ela se chama Michelle mesmo?
- Por que ela mentiria?
(Não parece óbvio?, ela pensou)
- Porque vocês se falam em uma tela? Qualquer pessoa pode ser Maria, Michelle, Rita, Joana... Não preciso estudar anos de teoria da comunicação para entender que, nesses tempos de internet, o meio é a mensagem.
- (silêncio)

- Ah, vamos lá. Ruiva, com sardas? Bonita, inteligente? Eu posso ser a Penelope Cruz, se eu quiser que uma pessoa do outro lado da tela acredite.
Ele se senta. Ela não espera que ele admita a besteira.
- Sabe o que seria real?

- Hum?
- Você saber qual é o número favorito dela no Mc Donalds. Ou ainda saber se ela pede suco ou refrigerante light junto com seu big mac ou cheddar. Saber dizer qual é o seu Poderoso Chefão favorito (1, 2 ou 3), se ela curte Miles Davis ou Zeca Pagodinho. Se é do tipo filme de terror ou comédia. Kaiser ou Skol. Essas coisas...
- É... Besteira tudo isso.
(pausa e considerações).

- Desculpe mesmo.

E ele se afasta. Cada louco, ela pensa. E, quando está prestes a mergulhar novamente em sua leitura de imagens, ele se reaproxima e diz:

- Bem, mas qual é seu número favorito no Mc?

Ela sorriu, como quando vê chuva e sol (casamento de espanhol), ao mesmo tempo, na volta do almoço. Sentiu uma fisgada no estômago, um frio na barriga. Ele gargalhou com as bochechas. Ela abandonou a revista e os dois engataram um papo sério sobre preferências. Pediram mais café.

De repente, a Michelle ficou para trás de um modo definitivo.

2011-08-14T19:40:00.000-07:00

Tenho saudade do que não vivo com você todos os dias. Das ligações que não faço. Do meu coração ligado no seu. De você não enxergar meu sorriso quando eu estou feliz. De você não compartilhar das dúvidas que surgem no meu caminho (e são tantas!). De não poder te contar que o trabalho vai bem, obrigada, e que planejo coisas lindas para o meu futuro. É ruim saber que você não estará lá... ou vai?

Essa distância besta que a vida insiste em fazer existir me faz esquecer de coisas importantes. Seu rosto, por exemplo. Já não consigo mais visualizá-lo sem olhar uma foto nossa. Sua imagem naquele dia, no parque, rindo com a gente como há muito não fazia. Você me deixou dirigir seu carro novo, nos olhava com afeto, não tinha ninguém que poderia nos tirar a felicidade.

Estive pensando: você me ensinou poucas coisas na vida. Entre elas está a mania de ler jornal, gostando muito do cheiro e da sujeira da tinta nos dedos. Acho que, de início, eu nem gostava tanto como gosto hoje. Eu lia apenas porque era um momento só seu e eu queria fazer parte de alguma coisa sua, transformando-a em algo nosso. Você, ali, querendo mostrar que sabia tudo. Eu ouvindo, fingindo que acreditava.

Tinha medo da sua desatenção comigo e com minhas irmãs. Lembra quando você me matriculou na série errada? De quando esqueceu meu aniversário? Pois é. Eu tinha pavor de que você me esquecesse no colégio, depois do horário. Rezava umas dezenas de ave-marias durante a aula para mandar o medo embora. E ele só se afastava quando eu via o seu carro.

Pensando bem, poucas vezes você mostrou seu apreço por mim. Só hoje – depois de grande – é que sei e percebo. Uma delas foi quando você me viu beijando meu primeiro paquerinha. Tenho certeza de que você teve medo aquela noite. Medo de eu estar crescendo, medo de perder a mão na minha educação, medo de eu fazer escolhas erradas. Não sei se era amor, ou se era o simples medo de dar errado como pai. Tudo bem, pai, você nem imaginava que nada disso importaria no futuro...

Hoje eu tenho apenas um buraco no meu peito. É saudade, falta. Não é nada muito grande, pois eu fui preenchendo com pequenas coisas que ajudam a aplacar essa falta.

Mas eu tenho umas porções extras de esperanças...

porque a vida pede alguns manifestos

2011-07-19T18:04:00.001-07:00

Sim: a saudade de ter sua mão na minha, no meu corpo; a vontade de sentir o cheio de chuva caindo na terra. Não: a mesa posta sem ninguém pra vir jantar; a casa vazia e fechada por causa da chuva forte lá fora (por que diabos não deixamos tudo molhar?).
Sim: as vezes em que seu olhar cruza o meu num momento fatal; os emails lindos que você me mandou quando seu Cupido me visitava com frequência (como um anjo da guarda de uma criancinha). Não: a felicidade intensa que as pessoas fingem viver ininterruptamente nos murais dos facebooks de suas vidas; não: os simulacros de momentos bons que postamos nas redes sociais, como se eles quisessem dizer t-u-d-o.
Sim: amor, encanto, ternura por você; pôr do sol, livros bons, cafunés que fazem o vazio do domingo se afastar. Sim: seus beijos, minha cabeça no seu peito enquanto vemos o filme da tarde, andar de mãos dadas com você. Não: a janela emperrada, a louça por lavar e os nós na garganta.
Sim: choro de felicidade e saudade boa. Não: choro de tristeza e inveja.
Sim: o passado limpo e bem vivido, consciência dormindo que nem bebê de tão tranquila. Não: pessoas que acham que o mundo vive em função de poucos; preconceito de qualquer gênero, número e grau (século 21, gente!).
Sim: às manifestações pela boa vida, marchas dos 'sem tristeza' e dos que não transpassam a cerquinha do vizinho (vamos parar a Avenida Paulista?). Sim: as tradições da paciência e do respeito; o bom e velho "se importar com o irmão ao lado". Sim: a primeira, a segunda e a (famigerada) terceira margem do rio (para os que conseguem enxergá-la). Sim: ritmo, riso, coro de alegria, marchinhas de carnaval, cerveja com amigos. Sim: chutar o balde, deixar areia entrar sem medo da sujeira que faz, ou a chuva molhar sem pensar na roupa que não vai secar.

Sim, sim e sim (3, meu número da sorte!): a gente não precisa entrar numa casa para ela existir (pelo amor de deus). Basta imaginar. Chamar a sorte que ela vem.. Sorte?

Será que as pessoas entendem? Será que eu entendo?

Tomara que sim.

2011-07-06T18:25:00.000-07:00

Eventualmente, Laura entra em mim de um jeito irremediável. E passo a sonhar com sonhos antigos e imaginar umas combinações diferentes para a vida. Um gosto atmosférico de saudade me invade, junto com um sabor de arrependimento por não ter dito alguns sins que poderiam ter mudado esse lugar em que estou hoje, o meu aqui.
Ter asas nesse momento poderia dar vazão a isso.

Mas não dá.

2011-06-30T09:42:00.000-07:00

Resolvi chutar o balde e inventar à vontade. Não se engane: é tudo mentira:

http://tudomentirinha.blogspot.com/

2011-06-27T17:55:00.000-07:00

Quando fico longe de você é quando mais me apaixono por nosso amor.
É quando esqueço os traços do seu rosto e fico tateando você com minhas mãos no ar, para refazê-lo em minhas lembranças.
Me pego frisando a testa para tentar recordar o barulho do seu suspiro e o caminho dos seus olhos por mim.
Passo em frente ao ovos de codorna ou do queijo brie no mercado e penso em você e nas suas manias implacáveis.

Depois quando te encontro, o amor é maior.

Saudades:

2011-05-10T12:42:00.000-07:00

- De ir à festa de república com os amigos, regada à música B, rindo à toa no canto de uma sala sem móveis até que a polícia peça para pararmos com o barulho

- Das terça tilt, quartas latinas, quintas de sambas, sextas brasileiras, sábados cover

- De festival de música, cinema e teatro bem acompanhada de amigos

- De criar motivos sem fim para fazer festa todos os dias

- De socorrer a amiga que chora no meio da festa e depois recomeçar a festa no meio da pista, ensaiando passos mais difíceis

- De ver a avenida vazia na madrugada e parar à beira do lago pra pensar na vida

- De passar na padaria da grande avenida pra coxinha e “longnet” de saideira

- De dar carona para outras pessoas que iam para a mesma universidade, sem medo. De passar de carro e ver o sol batendo forte naquela esquina bonita

- De curtir a falta de aulas e equipamentos na universidade com amigos queridos e a certeza de que a vida era suficiente assim

- De ter que decidir entre ver um filme clássico ou ir a uma festa improvisada na casa de alguém querido. Dúvida cruel

- De cachorro quente do Arnaldo, feirinha da lua, docinhos da Tia Alair, almoço no RU

E a lista só aumenta. "Eta, vida besta, meu Deus", como diria Drummond.

2011-03-25T15:54:00.001-07:00

tô sentindo cheiro de blog novo no ar.

2011-01-14T09:59:00.001-08:00

Saudades com muitos s hoje.

O amor dentro do ônibus / Capítulo II

2011-01-07T01:55:00.000-08:00

O choro surge da pontinha do coração. Passa pelas veias todas (as mesmas veias que guardam o roteiro dos momentos lindos que tem vivido) e chega à garganta com um gosto amargo. Um vendaval parece tomar o seu corpo, que já chora. Lembranças, sensações, tudo que foi falado. Tenta resgatar o momento inicial daquele furacão. Mas não consegue. Só faz tentar segurar o choro, para não arrebentar o fio da coragem de ser durona. Aprendeu a ter fibras para algumas coisas, mas em matéria de coração... Quando repara, só agüentou segurar até entrar no ônibus, quando o fio se rompeu rapidamente.

Da garganta, o choro abafado passa pelos olhos, que agora só vêem o cobrador do ônibus e a avenida passando pela janela. O pobre homem, que já está com o olhar de fim de turno (já são 23h), encara-a, trazendo junto com o seu bilhete único o choro contido. Quer consolar, mas não se consolam estranhos nessa cidade. O soluço já vem e os poucos passageiros também a olham.

Enquanto tenta buscar o que detonou aquela onda de emoções, a indignação aparece com cor chamativa e sente vontade desesperada de amar menos. Não por não ser bom amar - longe disso. Mas porque, quando ama, sente vontade de implodir em lágrimas cada vez que uma porta se fecha. A porta do futuro, a porta do carinho descontrolado, a porta da compreensão nos momentos delicados.

Passa o túnel que separa a avenida preferida e o caminho de casa. Não há mais volta – pelo menos não hoje. A solução é engolir o choro e esperar que a poeira seque. Tentou achar na memória outros tempos em que esse sentimento a tomara. Não existia. Nunca foi dada a dramas assim. É a primeira vez que lhe dói a esse ponto.

Todos no ônibus se perguntam o que lhe passa. Ela tenta esconder o rosto para não aparentar o sofrimento. O que a gente não vê dói menos, não é? Cicatriza mais fácil... Ela já aprendeu em outros carnavais familiares. Na bolsa procura o lenço e aproveita para rasgar a folha de papel que traz as promessas de futuro. O presente assusta o que vem pela frente.

O soluço aparece forasteiro. Explosão de sentimentos. Em que rua já está? Quase perde o ponto. A chuva não dá tréguas assim que seus pés habitam a calçada. O guarda-chuva já não cumpre sua função. Nem a sua tentativa de esquecer tudo isso. Agora a chuva não está só em seus olhos. Chove em toda a sua roupa. Sente o coração tremendo de frio, os ossos chacoalham de saudade de um abraço específico.

No espelho do corredor, os olhos estão vermelhos cor da paixão. Agora uma tristeza lhe invade. Já não há mais o que falar. Amanhã espera ficar tudo bem.

O amor dentro do ônibus / Capítulo I

2011-01-06T06:09:00.000-08:00

Sai de casa com a roupa preferida, pele hidratada, filtro solar em dia, anéis preferidos, cabelo despretensioso. Quer surpreendê-lo não só com o aroma de seu perfume novo, mas com o gosto de felicidade que leva em sua boca. Os últimos dias foram felizes e guardou a receita para os próximos feriados especiais que virão. Nada poderia dar errado. E, na rua, todos parecem reparar que aquela menina leva uma expressão satisfeita em seu semblante.

O motorista do ônibus lhe saúda com todos os dentes, dizendo bom dia e tentando entender que espécie de felicidade é aquela que a circunda. A cobradora deixa na ponta da língua a pergunta: qual é o segredo? Prefere encará-la. Alguns passageiros ainda levados pelo sono da manhã observam-na, agora lendo um livro atentamente, com um sorrisinho de canto dos olhos. Nada parece dar errado para ela, pensam.

Num movimento desavisado de paquera matinal, um homem desavisado resolve puxar conversa, querendo dividir não só o assento a seu lado, mas um pedacinho de sua vida e, quiçá, o seu amor. Já sonha em ter casa, filhos e uma família com ela, sentada ali, tão próxima. Ela lhe sorri diante do movimento. Mas dá para ver em seus olhos que seu amor tem um dono eterno pelo menos enquanto dure.

O passageiro entende e ainda assim permanece ao seu lado. Faz bem estar perto de quem está tão bem. Só lhe restou desejar ser amado um dia dessa mesma forma por um alguém.

saudade tem cheiro...

2010-12-09T17:41:00.000-08:00

O cheirinho de amaciante entrando pelo janelão lhe causava uma saudade compacta. A casa da vó tinha cheiros características e este era um deles.
Lembrou de como tinha apreço pelos dias em que acordava, ainda pequena, surpresa por ter sido transferida de cama, porque os pais tinham que ir trabalhar e deveria terminar o sono na sala da vó. E o cheiro de café... Ah, o cheiro de café lhe dava asas para um lugar infinito de sabores e cheiros e uma sensação de que nada poderia dar errado.
Quando brincava na descida da garagem, atrás do Corcel vermelho do vô, sentia cócegas na língua com o aroma do bolinho de chuva vindo do fogão. E lá estava ele! Os bolinhos eram sovados com destreza pelas mãos duras da vó, fritos no óleo pelando e jogados em um banho de açúcar e canela na sequencia. Derretiam na boca. Receitinha infalível essa.
Outro cheio impreterivelmente característico era o da máquina de costura dela. Em dias de chuva, quando não podia estender roupa no varal ou lavar o quintal, a vó tocava costurar e remedar toalhas, meias, roupas em geral. Mãos ágeis, óculos enormes na ponta do nariz, os grampos no cabelo. E o cheiro que os fiapos de linhas soltavam entravam pelas narinas e davam uma segurança da vida, o medo ia embora, o dia ficava mais tranquilo.
Hoje, em sua própria casa, cuida para que os cheiros lhe lembrem sempre de onde veio e de como ama a vó, o vô e a família toda.

medo

2010-11-21T15:25:00.000-08:00

Poema

Eu hoje tive um pesadelo e levantei a-tento, a-tempo
Eu acordei com medo e procurei no escuro
Alguém com seu carinho e lembrei de um tempo
Porque o passado me traz uma lembrança
Do tempo que eu era criança
E o medo era motivo de choro
Desculpa pra um abraço ou um consolo
Hoje eu acordei com medo mas não chorei
Nem reclamei abrigo
Do escuro eu via um infinito sem presente
Passado ou futuro
Senti um abraço forte, já não era medo
Era uma coisa sua que ficou em mim, que não tem fim
De repente a gente vê que perdeu
Ou está perdendo alguma coisa
Morna e ingênua
Que vai ficando no caminho
Que é escuro e frio mas também bonito
Porque é iluminado
Pela beleza do que aconteceu
Há minutos atrás

Ney Matogrosso.

Porque eu tenho medo de sentir esse medo pra sempre.

Bons conselhos.

2010-11-19T09:22:00.000-08:00

Talvez seja a hora de esquecer aqueles rompantes de busca pela felicidade ininterrupta. Aquela busca ofegante por uma felicidade que lhe complete tanto a ponto de você sorrir para o resto da vida. Acabar de vez com a sensação de falta de ar, o medo da solidão, a vontade seguida de frustração de abraçar o mundo e não conseguir. Chegou o momento de dizer a verdade: nada é só bom. É impossível sorrir 24 horas por dia e (prepare-se para ouvir:), na maioria das vezes, você é a única pessoa que se importará só com você pelo resto da sua vida – sem intervalos e exceções. Sim.

Talvez seja verdade que a culpada pela infelicidade é essa suprema exigência por uma felicidade que ninguém nunca segurou na mão por mais de alguns minutos. Por isso, recomenda-se fortemente que você pare de caçar essa felicidade dessa forma doentia. É importante que o desejo de encontrar amores perfeitos, trabalhos perfeitos, palavras perfeitas, horários perfeitos, luas perfeitas, corpo perfeito seja deixado para trás. Pare de pedir insistentemente por um final feliz, para as histórias de amor, para o sucesso profissional incondicional e irrestrito. Acostume-se com o que você tem e, com sorte, terá alguns desses momentos sublimes e perfeitos em suas próprias mãos. Não há nenhum mistério.

Os momentos alegres duram no máximo 10 minutos e se vão.

E você? O que vai fazer nos seus próximos 10 minutos de suprema felicidade?

“Ninguém é feliz. Com sorte, a gente é alegre”

do Filme "A Suprema Felicidade", de Arnaldo Jabor.

2010-11-09T15:28:00.001-08:00

A cabeça pesava alguns quilos a mais e o dia coporativamente burocrático lhe doía nas retinas. Apesar do horário de verão que a animava ligeiramente, estava cheia de dúvidas na cabeça e apenas duas ou três certezas.

Foi quando olhou para o céu e percebeu.

Girou levemente a cabeça para o lado esquerdo e reparou que a lua lhe sorria, cercada de um céu já firmado na noite. Respirou fundo e tirou a franja do olho. Já não importava mais...

2010-11-02T17:13:00.000-07:00

1, 2, 3... e começa tudo ouuutra vez. A proposta agora é:

- Gargalhar com mais frequencia
- Respirar fundo sempre
- Trabalhar na minha lista das melhores coisas do mundo

Mushaboom...

2010-11-01T09:03:00.000-07:00

La propuesta

2010-10-20T18:29:00.001-07:00

Te propongo esta noche
llegar a un acuerdo,
un diálogo entre mi cuerpo y tu cuerpo
una conversación sin palabras,
un silencio de proyectos,
que tus dedos interpreten
el lenguaje de mis dedos.
Te propongo, simplemente,
alargar la caricia,
no planear la llegada a la cima
sino navegar con el remo de mis brazos
no utilizar para nada el salvavidas
ni que el tiempo detenga la mirada
dirigida a los botones de tu camisa.
Te propongo un pacto de susurros,
una tertulia de gemidos,
un monólogo de gritos,
que todo lo que no dijimos
en la piel permanezca escrito.
Te propongo una noche interminable,
lenta, muy lenta, tan lenta
que cuando nos interrogue la mañana
no sepamos quiénes somos
ni hacia dónde vamos,
como si aprendiéramos de nuevo a leer
igual que dos niños pequeños,
como si aprendiéramos de nuevo a escribir
sobre el pálido folio de nuestro cuerpo.
Te propongo una lectura corpórea
desde el prólogo de tus ojos
hasta el epílogo de mi boca.

Gloria Bosch

Do ótimo A Dança dos Erros

eu prefiro ser desequilibrada

2010-09-29T08:08:00.000-07:00

Só ontem me certifiquei: o amor não é para os equilibrados. Definitivamente.

O amor que explode no peito e quando começa não tem hora pra terminar. Encanta e seduz, nos fazendo teimar cazuzamente pelo melhor. Cuida dos detalhes, faz carinho nas circunstâncias, abraça o inviável. Sorri das coisas mais simples. Briga até dizer chega, se necessário para que a paz se faça presente. Carrega pra cima e pra baixo a esperança de estar de mãos dadas com a pessoa amada eternidade afora. Não se importa com defeitos que parecem enormes à primeira vista. Dá vontade de ter sempre aqueles cabelos para acariciar. Inaugura gostos e sensações a cada novo olhar.

Torço, portanto, para que eu continue desequilibrada para sempre. E, quem sabe, ter todos os dias aquele bom dia com a cara amassada do meu lado?

Brighter than sunshine

Aqualung

I never understood before
I never knew what love was for
My heart was broke my head was sore
What a feeling

Tied up in ancient history
I didn't believe in destiny
I look up you're standing next to me
What a feeling

What a feeling in my soul
Love burns brighter than sunshine
It's brighter than sunshine
Let the rain fall I don't care
I'm yours and suddenly you're mine
Suddenly you're mine
And it's brighter than sunshine

deixa o verão pra mais tarde.

2010-09-23T12:13:00.000-07:00

Agora a febre é aqui dentro. Não há vacina. Existem raras chances de que eu consiga me libertar disso nesses dias corridos e cheios. O papo com a amiga de longe também foi longe. Os pensamentos viajaram até a lua para tentar achar uma dimensão para o raciocínio. Não há.

Não absorvo mais as leituras, as vozes das pessoas sérias, as campanhas políticas. Não sei mais o que é concentrar-se em mim (o pensamento é fixo em outro). Não escolho mais as fantasias certas e as meias que não rasgam durante os bailes. Não enxergo o que há de errado. Não lembro como é desatar o nó na garganta. Não sei qual é a vacina para isso. Não faço as distinções entre sentimentos dos outros.

É uma revolução do não. Espaçosa e incompreensível.

Me preparo, sim, para um período de cheias. Enquanto não chega, desisto como quem deixa o verão pra mais tarde.

Não tô muito afim de novidade
Fila em banco de bar
Considere toda hostilidade
que há da porta pra lá

Enquanto eu fujo você inventou
qualquer desculpa pra gente ficar
E assim a gente não sai
que esse sofá tá bom demais
Deixa o verão pra mais tarde

(Deixa o verão pra mais tarde, R. Amarante)

falta luz e sobra pensamento idiota

2010-09-21T14:07:00.000-07:00

A luz acabara mais uma vez enquanto chegava em casa. Suspiro. É um misto de vontade de xingar a companhia de energia com desejo de chorar porque alguma coisa poderia ter dado certo naquele dia. E o jeito de subir as escadas com a iluminação do celular vagabundo. E o toque nas paredes geladas. E o tropeço naquele degrau fininho que está sempre ali e insiste em tornar as coisas ainda piores.

É, o dia foi um bocado difícil, cercado de pensamentos imperfeitos.

Abriu a porta. O janelão da sala permitia que a lua iluminasse a parede branca atrás do sofá. O estoque de velas nas gavetas tinha acabado e não era possível fazer outra coisa senão pensar.

Chegou no quatro apalpando paredes, estante, fotos. Deitada, só lhe restava encarar aquela escuridão imensa. Queria brigar com aquelas idéias absurdas e demais caraminholas que a tinham dominado. Chorar não vai adiantar. ‘Você precisa controlar o que está dentro de você’. Já não era sem tempo. ‘Tomaria um banho agora’, pensou.

Silêncio.

Olhava pro teto, a escuridão não terminada nunca. E os pensamentos...

O problema era a sua vocação de não se acomodar com o que lhe incomoda. Falar demais, ir além do normal porque alguma coisa lhe dói. Quer resolver tudo numa tacada só. Mobiliza suas forças para dissipar suas dores. Mas... ‘há muitas coisas em seu coração que nunca se deve contar a ninguém’, pensou. Como os pesadelos, quando eles insistem em te assombrar.

Respirou pausadamente, tentando entender tudo e, com sorte, calcular quanto tempo de escuridão ainda teria de suportar. Pensou em amor, flores, cartas, saudades, tristeza e solidão. Tudo na balança, não fazia sentido se chatear tanto.

Silêncio de novo. Mais respiração (como a gente esquece de respirar durante o dia...). E a luz voltou. Bem a tempo de ela entender que o amor é tão maior...

Deu graças a Deus e foi tomar seu banho.

(a falta de) procedimento.

2010-08-30T14:57:00.000-07:00

Na gaveta do criado-mudo, o meu estado de espírito grita. Ao abri-la, vejo aspirinas, um guia de viagens, fotos antigas, poeira e um pequeno livro de poesias aposentadas.
Não sobra tempo para renovar o que há lá dentro da gaveta – quem sabe colocar fotos cheias de sorrisos, um livro feliz e um vaso de flor na estante?
É que tenho me sentido um desastrezinho que se esparrama pelo chão. Um punhado de açúcar que cai pra fora da xícara.
Pre-ci-so de procedimento.

amor aos detalhes.

2010-08-24T18:34:00.000-07:00

Um aperto dói no peito e o coração perde um pouco do pulso, quase saindo pela boca. É quando você me diz coisas em primeira pessoa. A sua pessoa... E eu tentando rebater que o “nós” já é. Quero sumir. Quem sabe desaparecer de-pressa? É um estar de quando o sinal não abre logo para atravessar a rua. E é uma rua longa, que toma longos minutos para ser atravessada. Somo a isso a sensação de que a vida anda mais rápido que minhas pernas e não dá tempo de assistir a nada. E você ali do meu lado, segurando minha mão, a gente cultivando sementes. Mas para onde vamos?

E enquanto esperamos a vida deslanchar, queria uma lua gigante no céu e um clima agradável pra continuar a feliz com você, dizer eu te amo e ouvir eu também, receber um carinho no rosto enquanto um vento derruba uns fios de cabelo no meu rosto e você o tira com suas mãos. E se a lua não vem, eu poderia desejar apenas um sol para iluminar tudo e nos dar aquela cor bonita que só os apaixonados têm no rosto.

Quem sabe estar de mãos dadas com a sorte sempre? Ajudaria... E ter um Deus por perto para, em todos os momentos, me contar como as coisas funcionam e por que a vida demora a acontecer. Quem sabe sorrir mais do chorar e trabalhar menos do que ir ao cinema com você? E que tal pensar menos nos problemas e mais na batalha que enfrentamos pra chegar até aqui?

Eu só queria abraço e compreensão de sobra. Isso, sim. Sorrir sem motivo, encontrar motivos banais para cantar pelas ruas, olhar menos no relógio, sentir menos a dor incômoda no estômago, pensar que a saudade é só um estado provisório a ser modificado na próxima viagem pra casa. E o principal: queria que você entendesse que o amor é uma casa que pre-cisa de cuidados e atenção aos detalhes. E eu quero minha casa bem cuidada.

2010-08-08T15:25:00.000-07:00

Hoje, mais de uma vez, me perguntei se eu deveria chorar por nosso filme estar no "pause" há algum tempo. Refleti se deveria tentar me comunicar com você ou deixar um recado na sua caixa novamente, como nos anos anteriores. Até tentei me comover, fuçando algumas gavetas, onde encontrei seu livro de poesias baratas. Revolvi algumas fotos da gente sorrindo em festas ou finais de semana felizes e, com muita imaginação, quase pude sentir seu cheiro característico. Não chorei, graças a não sei o que. Estranhamente, a vida me deu essa calma preciosa para encarar a saudade que eu tenho daquela pessoa que você foi, porque essa pessoa que você é hoje não me faz sentir nada. Mesmo com todas as circunstâncias, eu amo seu eu anterior de um jeito bem forte e potável. E faço um esforço para que todas as manhãs eu pense apenas nas coisas bonitas que você me disse na época em que você fazia um personagem mais digno. Em seguida, eu junto as mãos em oração por você, apenas torcendo para que seja e esteja feliz, como pediu quando se afastou. E o filme continua...

com a cabeça longe...

2010-07-26T10:24:00.000-07:00

Às vezes, longe de você, tenho composto os nossos diálogos. Na minha cabeça, sei todas as falas de cor. Invento algumas frases que você jamais diria, mas que na minha imaginação você fala e refala e repete até que eu não me canso de me sentir cheia de amor. No meu sonho você é gentil sem-pre, até quando precisa falar algo espinhoso. Sempre escolho um vocabulário que lhe é adequado, palavras bonitas que se encaixam na sua voz e no seu humor peculiar. Na minha cabeça, sempre às seis da tarde, eu coloco minha blusa colorida e te espero até dizer chega. Mas eu nunca digo chega. Digo, sim, quero mais e mais e mais. Preparo a comida preferida e você chega com o vinho certo. Te conto dos meus trabalhos, você diz do seu, comenta das indignações, eu digo que pena, a gente se abraça de longe com os olhos – você na cadeira e eu encostada no balcão com o pé no joelho. Meu corpo diz eu te amo, o seu diz eu também eu também eu também. Nos abraçamos e o mundo todo fica pequeno. A busca por seus olhos nos meus e suas mãos nas minhas é incessante. Imagino como seria a vida sem a sua presença, sem a sua loucura ácida. Me imagino colada a você de um jeito bom, e nós dois juntos mandando o azedo das frustrações da vida para longe. Do sonho, coloco no papel tudo aquilo que vamos viver, com pinceladas especiais para seu sorriso gritante e predador. Te desenho com giz de cera e pinto de verde a fantasia que quero viver com você. Ontem mesmo pensei em todos os detalhes. Listei tudo, incluindo os tijolos que usaremos para construir os nossos sonhos. De longe a pintura ficou linda. E de perto também. E eu te amo.

2010-07-07T12:07:00.000-07:00

Laura gosta de estar assim encantada com as circunstâncias. Até ontem ainda, achava que só a melancolia lhe caía bem. Mas o amor lhe cai ainda melhor. Ele lhe dá uma mão de um blush natural nas bochechas todas as manhãs, lhe rodeia de surpresas, lhe faz palpitar o coração com coisas simples, lhe faz sorrir à toa como se estivesse de rosto colado com alguém especial. A verdade é que começara, sem saber bem como, de um modo silencioso. Imperceptível. Até tentou se concentrar para controlar uma possível iminência de paixão. Não conseguiu. A concentração lhe escapou entre os dedos e a expressão ridícula invadiu seu rosto. Apaixonou-se completamente pela possibilidade de repousar suas mãos para sempre naquelas mãos. Entregou-se sem poréns.

agree to disagree

2010-07-04T06:18:00.000-07:00

His friend: Só, do you have a boyfriend?

She: No.

His friend: Why not?

She: ‘Cause I don’t want one.

His friend: Come on. I don’t believe that.

She: I don’t actually feel comfortable being anyone’s anything, you know….

His friend: I don’t know what you’re talking about

She: Really?

His friend: Nope.

She: Ok. Let me break it down for you.

His friend: Break it down,

She: I like to be on my own. Relationships are messy, and people’s feelings get hurt. Who needs it? You’re young. We live in one of the most beautiful cities in the world. Might as well have fun while we can and save the serious stuff for later.

His friend: Holy shit. You’re a dude. She’s a dude.

He: Ok, wait wait. What happens if you fall in love?

She: Well, you don’t believe that, do you?

He: It’s love. It’s not Santa Claus.

She: What does that word even mean? I’ve been in relationships, and I don’t think I’ve ever seen it.

He: Well, maybe that’s…

She: And most marriages end in divorce these days. Like my parents.

He: Mine too.

His friend: Me thinks the lady doth protest too much.

She: The lady dothn’t. There’s no such thing as love. It’s a fantasy.

He: Well, I think you’re wrong.

She: Ok, well, what is that I’m missing then?

He: I think you know it when you feel it.

She: I guess we can just agree to disagree

He: Yeah.

Do filme "500 days with Summer".

em frente.

2010-07-01T12:25:00.000-07:00

Não é de hoje que ela acorda assim, se sentindo vazia e com um gosto amargo na boca. Gosto de solidão, gosto de uma saudade forçada pelas circunstâncias.
Não é de hoje que ela pensa em como seria se você estivesse por perto, com aquele abraço carinhoso e aquela mania insuportável de falar enquanto o filme tá passando na TV.
Não é de hoje que o cérebro dela se condiciona a lembrar das coisas do passado, quando o sol brilhava mais forte entre vocês e ela tinha a sensação de que tudo ficaria simplesmente bem.
Não é de hoje que ela sente vontade de contar que aquele curso está terminando e que o trabalho está ficando cada dia mais do jeito que ela quer.
Não é de hoje que ela fica horas pra pegar no sono, queimando a massa cinzenta pra achar um jeito de reconciliar as emoções e os sentimentos entre vocês.

Não é de hoje, nem de ontem, nem de amanhã. É melhor que ela esqueça tudo isso e siga em frente.

Ps - nunca é demais dar um toque pra que cada um cuide da sua própria vida.

2010-06-24T18:58:00.000-07:00

"é mesmo sutil a felicidade, raro diagnosticar sua origem, emerge com fúria de um som ou um cheiro ou uma lembrança. A felicidade é frágil, nem pensamos muito nela para não perdê-la"

Carpinejar, em Mulher Perdigueira.

eu vejo além.

2010-06-18T15:30:00.001-07:00

Porque eu olho pela janela e vejo além desse céu cinza, vejo além desses prédios de concreto desbotado e desgastado. Eu olho lá fora e vejo muito de mim aguardando pra ser reconhecido, desvendado, descoberto e sentido. Meus últimos tempos estão rasgando quaisquer certezas mais ridículas e fracas e se torna mais forte em mim essa sede que a alma não cansa de sentir e as mãos não cansam de procurar estrelas no escuro, porque embora eu não as veja, seu calor me direciona e norteia. Minha existência não acompanha o tempo natural das coisas mundanas...

"Você não pode voltar atrás no que vê. Você pode se recusar a ver. Até o fim de sua vida pode se recusar sem necessidade de rever seus mitos ou movimentar-se de um lugar confortável. Mas a partir do momento em que você vê, mesmo que involuntariamente VOCÊ ESTÁ PERDIDO" (Caio Fernando)

Do blog: Horas de Clarice.

2010-06-10T14:42:00.000-07:00

Com freqüência penso na criação de uma máquina de abraços. Imagina só poder abraçar aquela pessoa que mais lhe faz falta em qualquer hora do dia?

Na minha cabeça, ela é portátil, do tamanho da palma da mão, fácil de manusear de forma que não há necessidade de manual de uso. Um botão e pronto: dois braços conhecidos me puxam em direção ao colo macio e amado. Mãe, pai, vó, irmã... o abraço de quem eu quiser ao alcance de um clique.

O mais importante é que uma máquina de abraços poderia exterminar a saudade ou ao menos torná-la rarefeita por algum tempo.

Me serviria um bocado, portanto.

Eu também tenho ideias.

2010-06-07T18:51:00.000-07:00

Liberdade é uma palavra enorme. Por exemplo, quando terminam as aulas, pode-se dizer que uma pessoa fica em liberdade. Enquanto a liberdade dura, você passeia, brinca, nao tem por que estudar. Dizem que um país é livre quando uma mulher qualquer ou um homem qualquer pode fazer o que lhe der na cabeça. Mas até nos países livres tem coisas proibidas. Matar, por exemplo. Mas aí que está, matar mosquitos e baratas pode e vacas também, para fazer churrasco. Por exemplo, é proibido roubar, mas não é tão grave ficar com umas moedinhas quando Graciela, que é minha mãe, me manda fazer alguma compra. (...) Meu pai é um preso, mas não porque tenha matado ou roubado ou chegado tarde à escola. Graciela diz que meu pai está em Liberdade [o nome da prisão], ou seja, preso, por suas ideias. Parece que meu pai era famoso por suas ideias. Eu também tenho ideias, às vezes, mas ainda não sou famosa".

Beatriz, personagem de Mario Benedetti em Primavera num Espelho Partido.

Gostou? Aqui tem mais: http://migre.me/MBuC

Estranho Rapaz

2010-06-06T18:13:00.000-07:00

Uma das músicas mais lindas e românticas.

De Roberto Mendes e Capinan.

Saiu do papel.

2010-06-06T17:52:00.001-07:00

www.voceeoquevocele.blogspot.com

Porque quando a gente lê, a gente é.

2010-05-30T06:17:00.000-07:00

E quando você tem a impressão de que fala fala fala e nignuém parece te entender? É assim essa manhã de domingo: com gosto de café amargo e pão na chapa frio.
Tomara que o dia melhore.

pra viver um grande amor

2010-05-24T18:17:00.000-07:00

"Para viver um grande amor, primeiro é preciso sagrar-se cavalheiro e ser de sua dama por inteiro — seja lá como for. Há que fazer do corpo uma morada onde clausure-se a mulher amada e postar-se de fora com uma espada — para viver um grande amor.
(...) Para viver um grande amor perfeito, não basta ser apenas bom sujeito; é preciso também ter muito peito — peito de remador. É preciso olhar sempre a bem-amada como a sua primeira namorada e sua viúva também, amortalhada no seu finado amor.
(...) Para viver um grande amor é muito, muito importante viver sempre junto e até ser, se possível, um só defunto — pra não morrer de dor. É preciso um cuidado permanente não só com o corpo mas também com a mente, pois qualquer "baixo" seu, a amada sente — e esfria um pouco o amor. Há que ser bem cortês sem cortesia; doce e conciliador sem covardia; saber ganhar dinheiro com poesia — para viver um grande amor".

Vinicius de Moraes

(O Melhor de Vinicius de Moraes, p. 25)

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Fica aí a dica! ;)

o vento vai dizer

2010-05-23T18:14:00.000-07:00

O vento vai dizer
lento o que virá,
e se chover demais,
a gente vai saber,
claro de um trovão,
se alguém depois
sorrir em paz.
Só de encontrar

toc toc toc

2010-05-17T19:01:00.000-07:00

Oi, pai
Estou escrevendo para saber se você está bem, se já fez os exames do coração, se parou de fumar e se está maneirando no trabalho e na gordura dos alimentos. Se você já fez aquele puta cruzeiro brega que tinha vontade e, se sim, recomenda? E sua mulher? Já se curou da bulimia e, se sim, já conseguiu engravidar?
Quero saber se você já aprendeu a ser mais macio com as palavras e, nesse caso, se já pensou no tempo que está perdendo com essa atitude teimosa de querer tão longe quem te quer tão bem. Seria bom ainda se você me contasse se a morte da menina Isabela faz algum sentido e se é certo crianças terem câncer ou qualquer doença doída pra chuchu. Me diz também: a saudade tem cura? Se sim, onde está guardada?
E, entre outros "ses", escrevo para te encontrar na minha memória. Afinal, você já está virando um simples fiapo de solidão aqui.
Espero que esteja bem.
Com amor,
Sua filha.

jeito de dizer eu te amo (1)

2010-05-17T17:42:00.000-07:00

parada brusca:

Minha eterna e querida flor,

bate um vento nos cabelos dela - aquele friozinho típico do outono na avenida. é fim de dia.

Entre uma crise de consciência e outra de enxaqueca, hoje, escolho dizer que meu amor por você transbordou de mim. Escorreu pelos meus dedos. Escapou do meu controle. Fugiu da minha sensatez. Não sei se já te disseram e se você faz uma ideia disso, mas, quando isso acontece, fica difícil encontrar o fio da meada e trabalhar, andar, caminhar, pegar o ônibus, ler um livro ou escutar uma piada sem pensar-naquela--pessoa.

No caso, vo-cê.

segura na nuca dela. ela nada diz, pra não correr o risco de perder uma sílaba da boca dele.

E mais: pensei na imensidão de um amor insensato e imenso como esse. Bom, tudo preto-no-branco posso afirmar que isso acontece, de verdade verdadeira, poucas vezes com o sujeito. Na real: muita gente acha que é possível transbordar-se por aí, amando um e depois o outro... A equação é simples: pouca gente sente a 'parada' de verdade, no duro.

ela quase ouve um fundo musical. brota um fio de sorriso no cantinho esquerdo da boca, afundando suas covinhas.

Ter vontade de voar qualquer um tem ao ler um verso bonito. Agora: ter vontade de flutuar e levar outra pessoa contigo pra sempre... A vontade de ter os dedos de uma pessoa entrelaçados aos seus onde quer que esteja.. Pensar em combinações de nome + sobrenome... Sentir o pulso bater apressado ao ouvir barulho do salto que pode ser dessa pessoa. Bom, isso é uma coisa séria.

silêncio. o que se ouve são passos apressados, gente falando e o tiozinho distribuindo folhetos da lojinha que compra tickets-alimentação com taxas pequenas.

E posso dizer que minha "coisa séria" é você. Coisa pouca? Só se for o tempo que passamos juntos.

Abraço. Nada mais a dizer, sob pena de estragar o momento.

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Ps 1 - Possível declaração acontecida na entrada de um metrô da Av. Paulista - depois de um dia cheio de trabalho e dúvidas sobre o amor.

Ps 2 - Pode ser encenada sempre que necessário por qualquer par que se sinta transbordando.

better together

2010-05-10T19:11:00.000-07:00

Love is the answer at least for most of the questions in my heart

Tudo que é bom acaba?

2010-05-10T07:46:00.000-07:00

É sempre assim. Em casa, o final de semana começa com o sorriso atravessando a face, de orelha a orelha.

O sábado cedo é repleto de comentários ainda sonolentos no caminho rodoviária-casa. O cheiro dos móveis me faz falta sempre e aproveito para senti-lo ao abrir a porta. O pão com café sempre à espera faz valer a pena a não-janta no dia anterior. O tempo dessa cena e é o tempo de me colocar a par do clima da casa.

A madrugada vai embora e o dia em si começa agitado, com toda a saudade que quer explodir pra fora. Parentes, visitas, bolos com cafés, abraços apertados, lágrimas de contos importantes, comentários soltos, sonhos divididos no caminho de casa, aquele cachorro-quente esperto e um boteco tranqüilo pra botar os papos em dia. É quando começo a colecionar abraços gostosos e sorrisos sinceros para que durem até minha próxima ida. Tudo fica pequeno, esqueço a correria e a conta bancária no vermelho, sorrio sem dor, flerto com a felicidade sincera e simples.

Já os domingos são sempre alegres, embora sejam dias em que meu relógio resolve trabalhar mais apressadamente. Casa da vó, com gente minha reunida, todos falando sem parar, piadas internas e externas. Matadouro de saudades funcionando a todo vapor. Até lavar a louça do churrasco me deixa feliz! Depois tem o futebol, com tios reunidos em volta de TV e por aí vai.

Mas vai chegando a hora e o sorriso desfaz a trégua. É domingo à noite e eu tenho que ir. Os tchaus tem gosto de saudade que vai doer a noite toda, latejar e lacrimejar a vista. Todos os abraços e bençãos deixam no ar um aroma de 'quero mais', inevitável. A vantagem da partida é a mochila cheia de guloseimas que a mãe sempre prepara – afinal, para ela, estou sempre abatida. Só se for de saudade...

A partida é uma realidade. Um sentimento delicadamente rude me invade e diz "a vida é assim, menina, acorde". Entre uma música e outra no iPod surrado, o sono vem me abraçando e o gosto de amargo fica pra segunda de manhã, quando a fumaça cinza volta a ficar sobre minha cabeça.

Bom dia?

Um quê de andar nas nuvens

2010-05-05T19:24:00.000-07:00

A amiga de unha vermelha diz a Luiza que seus olhos brilham de dar gosto. O seu amigo que mora longe lhe falou ao telefone que sua voz voz é dona de um veludo anormal, uma suavidade bonita de se ouvir. A irmã mais nova de Luiza lhe afirma por A mais B que as palavras do seu último email vieram coloridas.

Por que? Ninguém parece saber e, provavelmente, Luiza também ainda não, mas um acorde de sua música de todo dia desandou e Luiza desafinou de um jeito que não se explica.

E você sabe o que mais não se explica? O a-m-o-r.

Uma saudade de estar perto, se longe; de estar mais perto, se perto. Essa angústia de não saber quando o trânsito dará trégua e você verá a pessoa que te faz sorrir sem motivos aparentes (só por ser especial e ter um abraço que se encaixe perfeitamente nos seus braços).

É segredo ainda, mas, quando Luiza fala ao telefone, desenha corações ao invés de quadrados. E quando ouve uma música de amor acha que foi feita perfeitamente para ela. Anda cantando pela rua, checa as mensagens minuto sim e outro também, folheia os livros de poesia de quando era adolescente, vê nas estrelas seres cúmplices como há tempos não enxergava, não anda e, sim, flutua.

Tem coisas que são melhores quando não explicadas.

grita pra sorte que ela vem.

2010-05-03T19:04:00.000-07:00

Via de regra, Laura não é moça de recados. Ela ri e chora e, como toda gente de bem, fala o que pensa e sente e sem-pre vomita em cima de alguém o que lhe dói - sejam palavras, músicas, sílabas, atos doídos.

Justamente por este motivo tem a alma limpa e devidamente alvejada. Magoa algumas pessoas, às vezes, claro, sobretudo aquelas que não gostam de ouvir verdades. No entanto, não deixa nada enrugar sua testa, tirar seu sono, arrebentar seu coco e quebrar sua sapucaia.

Mesmo assim, a opinião de Laura é que a tarefa de ser feliz é um tanto complicada, quando forças maiores lhe enchem as paciências até conseguirem colocar a pulga atrás da orelha. Tem gente pra tudo nesse mundo.

O segredo – e aí, vale dividir com o mundo todo de pessoas de bem – é a técnica usada por Laura para deixar a coisa ruim de lado. Ela grita para a sorte, repetidas vezes, até que ela venha e se sente bem ao seu lado, lhe mostrando o caminho para a paz e para a felicidade que faltava pra encher o pote. E não é que funciona?

Por vezes, tem uma quase certeza de que não vai conseguir, mas tudo dá certo no final - se ainda não deu certo, é porque o final não chegou.

O amor que brota da livraria

2010-04-26T13:52:00.000-07:00

Ela gosta de livrarias mais do que uma criança gosta de algodão doce ou sorvete. Sonha em ser dona de uma, mas daquelas pequeninas, que abriguem livros especiais e seja freqüentada por pessoas que saibam que escolher um livro é uma decisão importante.

A paixão pegou fogo quando era ainda criança. Esperava pelo pai na saída da aula de dança e se abrigou da chuva em um sebo. O lugar era bastante modesto e trazia o cheiro característico de palavras em diversas línguas, papel e tinha velhos. Foi lá que a mágica aconteceu...

Um senhor que estava por lá lhe indicou um exemplar amarelado de Machado de Assis e lhe confidenciou que, se naquela idade, ela conseguisse ler o velho escritor brasileiro em poucos dias e com interesse, sua vida seria permeada por uma paixão febril por livros e nenhum seria suficiente para aplacar isso. O velho era um profeta e aquele livro seria apenas o primeiro.

Depois de Capitu, deu atenção ao Sargento de Milícias, conheceu a Moreninha, freqüentou O Cortiço e foi embora pelo caminho profetizado. Nunca mais deixou de parar em uma loja cheia de livros. Partiu para livros em outras línguas e para autores mais difíceis. Mas nada parecia conseguir segurar a tamanha vontade de ler e ler e ler tudo que fosse possível.

Quando vai a casas de amigos sem-pre passa os dedos pelas lombadas das obras. Quer conhecer todos os títulos possíveis. Como não poderia deixar de ser, ela moraria facilmente em um livraria e chegou a invejar de leve a autora que dormiu por uma semana numa livraria em São Paulo. Pensou em tudo que leria ao invés de pegar no sono se estivesse no lugar dela.

Hoje ela cresceu e trabalha perto de uma livraria toda especial, para onde foge todas as tardes na hora do café. E quando achava que já não tinha como amar ainda mais um lugar com livros dentro, ela participa do seguinte diálogo:

Ela:

- Eu gosto de livros. Por isso, livrarias são templos para mim. Sou capaz de me demorar uma vida aqui.

Ele:

- Você fica linda em qualquer lugar, mas aqui dentro... fica mais.

Sorriso de orelha a orelha. Um ou dois minutos se passam e ele continua olhando firme para ela. A franja dela não colabora e fica caindo no rosto.

Ela:

- Acho que vou levar esse. Ou aquele? Ou este. Ai, me ajuda?

Ele dá mais um minuto, pensativo.

Ele:

- Mando fechar a porta e compro a livraria pra você. Que tal?

Foi nesse momento que ela se apaixonou por ele. Ela acredita que o clima do local ajudou para isso.

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Intersecção

2010-04-12T19:16:00.000-07:00

no silêncio do infinito

vasculho por mim

gotejo sonho escaldante

em bolhas multicores

arco-íris que morde o próprio rabo.

com a cortina dos olhos fechada

escondo meu olhar

e assisto, nos bastidores,

ao espetáculo da minha errância interior.

dois infinitos redondos se tocam

e eu sou resultado dessa mistura

o lado de dentro

e o de fora

faço um círculo no chão

e corro viver.

do meu amigo que faz poesia para poucos e bons

Rodrigo Fregnan (em Alfabeto de Ventanias).

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Pendências

2010-03-31T11:05:00.000-07:00

Danilo esperava Marina an-si-o-sa-men-te, como quem espera a resposta de uma entrevista de emprego promissora – achando que tinha feito o seu melhor, mas ciente de que a decisão final não lhe cabia.

Depois de meses de palpitações e vontades de ser feliz, depois de todos os pedidos de amor correspondido enviados por todos os cupidos possíveis, depois de toda a excitante indecisão de Marina, depois de tudo que Danilo passou para ficar só com e-l-a... Passados todos os depois possíveis, Marina lhe comunicara que estava certa de que queria mesmo era se jogar com ele, ser feliz, sorrir sem parar enquanto o infinito permitisse.

Marina sussurrou isso ao telefone e Danilo mal acreditou. Pediu a todos os deuses do amor que lhe beliscassem para ver se estava, de fato, acordado, vivo, respirando. Estava. Ela pedira um encontro para que selassem, enfim, um pacto de amor e pudessem seguir seus caminhos juntos.

Mas Marina não chegava nunca. Estava meia hora atrasada. Danilo já sentia novamente a desilusão batendo à porta de sua consciência. Seu coração talvez não suportasse a dor de um novo tombo e, por isso, não sabia o que o trazia ali. Preferiu arriscar, com as esperanças de não se decepcionar.

Quarenta e cinco minutos. Nada.

Foi quando Danilo viu Marina despontando no horizonte e trazendo consigo marcas da luz solar em seu vestido azul. Tinha os cabelos soltos que sacolejavam pelos ombros, bagunçando a concentração de Danilo. Seus olhos levemente pintados, sorriam de leve, com ar de ofegante. Ela mordia um cantinho da boca, como sempre fazia quando estava pensativa. Suas bochechas rosadas mostravam inquietação. O peito urgia, parecia que o coração queria dizer alguma coisa:

- Desculpe o atraso. Fiquei enrolada no trânsito das ruas, dos faróis... de mim – explicou ela.

O sorriso de Marina dizia tudo. Danilo respirou, enfim.

- Nenhum trânsito importa agora que a mulher mais linda do mundo chegou – suspirou o coração apaixonado de Danilo.

Nada mais ficou pendente.

quem é mais sentimental que eu?

2010-03-29T10:32:00.000-07:00

eu sei não é assim

mas deixa eu fingir

e rir

2010-03-27T15:49:00.000-07:00

As pessoas comemorando os anos de prisão do casal Nardoni fez brotar algumas lágrimas aqui. Não porque discordo do que se passou, mas porque não há o que comemorar. Fogos de artifício para celebrar o quê? A tristeza segue, minha gente. Não há um porquê consistente para isso. Não mesmo.

É claro que tudo isso fez lembrar do dia que você jogou pela janela do seu nono andar a nossa felicidade já tão machucada pela convivência breve. O cenário é assustadoramente parecido e a dor nunca deixa de me rondar. Tudo já estava bagunçado e você rasgou a teia de proteção e arremessou tudo que vivemos mundo afora. Mas não torço para que você seja condenado. Pelo contrário, espero que você esteja mais feliz, como desejava naquele dia.

Mas continuo não tendo o que comemorar. Não mesmo.

2010-03-21T17:16:00.001-07:00

"De repente ela percebeu que o amor era o instante em que o coração fica a ponto de explodir".

Lisbeth Salander, em Os Homens que Não Amavam as Mulheres, de Stieg Larsson

a arte de ver no escuro

2010-03-19T12:27:00.000-07:00

Incrível como o barulho do silêncio dentro da madrugada é confortável. Na pausa do sono para o xixi, tudo se resume a uma escuridão sem propósito, mas necessária – acender a luz pode significar a fuga do sono (e ninguém pode querer isso às 3h). No escuro a parede é tateada e sentimos, de verdade, o verde dos azulejos. No intervalo de poucos minutos, penso em como a casa dorme de um jeito lindo, carinhoso. Tudo de olhos fechados e retinas sonolentas.

Ontem, no recreio do sono, lembrei da casa antiga, onde, freqüentemente, eu errava a porta e entrava no quarto do pai que dormia de conchinha com a mãe. Aconchegava meu corpo no meio deles e me sentia assim: amada de um jeito especial, de um jeito que sentimos quando cabemos em colos impreterivelmente.

Perdi o sono, é claro. E, ao invés de contar carneirinhos, pontuei na clara escuridão do teto as saudade dos azulejos laranjas com detalhes em branco do banheiro de lá. Saudades do quartão grande com três camas, onde eu e as irmãs (medindo menos de um metro) vivíamos juntas. Saudades de achar a cama do pai e da mãe, sempre prontas a atender um pedido irrecusável de carinho. Saudades da simplicidade, compreensão e felicidade genuína.

Saudades de caber em colos. É isso.

gerúndios

2010-03-17T06:31:00.001-07:00

Impaciência circulando nas veias.
Saudade bombeando melancolia para átrios e ventrículos.
Atenção falhando nas ideias.
Trabalho deixando a desejar no quesito "estar satisfeita".
Dor de estômago cansando o sorriso gentil de sempre.

Foi quando descobri que o gerúndio da vida não vai acabar nunca.
Quero minha mãe.

fé

2010-03-04T18:57:00.000-08:00

a fonte secou

2010-02-19T10:09:00.000-08:00

Laura gosta de casar palavras, usar advérbios para acentuar alguns sentimentos, dar às mãos para adjetivos que ficam bonitos juntos. Brinca com as letras constantemente e sente falta quando não o faz. De vez em quando, inventa palavras e as revira de pernas para o ar, buscando seus significados.
Acha que tem vocação para isso e seu maior sonho é escrever um livro que mostre diversos casamentos felizes entre frases, parágrafos, travessões e afins. Não tem tanta certeza de que alguém (além de sua mãe e uns amigos do peito) vá ler a obra, mas tem uma vontade de tentar que pinica até o céu da boca e faz arrepiar os cabelos da nuca.
Só que, ultimamente, ela esqueceu a fórmula. Não sabe mais casar. Esqueceu onde colocou seu provável dom. Assim não vai poder escrever o livro.
Se fosse um poeta, ela diria: E agora, José?

toc toc toc

2010-02-12T09:23:00.000-08:00

Sim, há muito tempo não falo com você. O pior é que há algum tempo eu não falo DE você.

Não que minha saudade tenha cicatrizado ou que eu tenha aprendido como colocar uma pedra em cima de meu amor por você. Não depois de tudo. Minha saudade continua aqui, uma ferida aberta. Minha lembrança prega peças em mim com frequência, me fazendo recordar de todos os dias com céu azul e estrelas que passamos. Meus sonhos não conseguem deixar sua figura de dedos quadrados e cabelos ralos para lá. Minhas lágrimas não secaram e continuam respeitando a gravidade todas as noites, antes de dormir sobre o travesseiro de quando eu era criança.

Nossa falta de vínculo já foi assunto demais aqui nesse blog falido do ponto de vista da objetividade. Enjoei eu mesma de ler tantas letras molhadas de lágrimas. E sei que posso até ter afugentado uns pares de leitores / amigos que não compartilham de minha melancolia. Porque sua ausência me dói tanto que fico doída e saio espalhando dor com essas sílabas.

Mas ninguém tem muita noção do quanto o corte foi largo. Pra costurar fica difícil, eu sei. Por isso mesmo que eu tinha me decidido a não colocar mais você na minha pauta. Pensei e até levei a cabo meus planos de tirar você deste blog. Fiquei dias e dias seca de sua ausência, seca de coisas tristes pra serem colocadas pra fora. Não havia mais o que escrever, nenhum episódio novo.

Mas ontem, falando sobre carinho de pai na mesa do bar, meu coração sentiu a pontada. Como será que você está? Onde? Está feliz? Sente saudades?

Tem alguém aí?

é oficial

2010-02-12T06:05:00.000-08:00

Quero dizer que o nó, a respiração pesada e esforçada fazem a gente sair dos trilhos. O medo latejando as pernas, apertando o estômago, contraindo as costelas e as unhas cravadas na palma das próprias mãos.

Preciso de férias do cérebro, do trabalho e das indecisões.

2010-02-09T11:52:00.000-08:00

A combustão interna começou quando as borboletas acenderam a faísca de seu estômago. Faz mais de meses. A faísca não dói. Faz apenas uma coceguinha cazuzamente sutil nas paredes estomacais. Aparece sorrateira quando vê o amor nos olhos do outro. Um mexilhão invade seu sangue e o fogo vai deixando o estômago por veias secretas ao cérebro. Não há como controlar. Por lá, só fica o frio na barriga.

Com as veias quentes e o sangue desgovernado, não tem mais o supremo poder dos seus sentimentos. Gosta de ser amada. Quem não gosta? Sambar com o carinho do outro de mãos dadas, as borboletas coordenando os movimentos, o suor pingando na roupa, o sorriso de orelha a orelha, as bochechas na cor de maçã.

Quando o fogo se abranda e as veias voltam ao seu estado normal, sua alma deixa de sambar e os braços, de sacolejar. O outro se afasta e leva seu carinho cheio de promessa de futuro. O sorriso escorre pra dentro do rosto e o suor fica mais salgado e vira lágrima. As bochechas ficam hepáticas. O frio na barriga vai embora e o sentimento fica perdido em algum lugar de sua retina.

É quando o vazio toma conta de seu corpo. Um corpo oco, surtado, frio. É quando pode se dizer que, se seu coração fosse um céu, seria um céu nublado e sem estrela alguma.

o malefício da dúvida

2010-02-02T07:15:00.000-08:00

Não é de hoje que penso nisso e a cabeça entra numa roda eterna. Na fila do suco verpertino, outro dia, peguei no ar dois ou três pensamentos repetitivamente doídos. Examinei-os. Eram dúvidas, interrogações, incertezas - todas elas com cicatrizes permanentes, de tanta porrada que me encarreguei de lhes dar ao longo dos últimos meses. Não sem espanto, percebi que tinha dúvidas até mesmo para saber qual era sabor de suco que queria para rechear meu canudinho. Morango com leite, manga, melancia com limão ou laranja com mamão? Todos muito saborosos e promissores para aquela tarde quente. Mas não fui capaz de eleger um sem antes divagar por dez minutos em frente ao cardápio. Afinal, escolher manga significa deixar de aproveitar o azedinho do limão que vem com a melancia e que me dá uma coceguinha pontual na língua. Já o mamão com laranja me lembra suco na rodoviária quando vamos embarcar pra casa.

(pausa para pensar... de novo)

De uns tempos pra cá, algum vento (que vem não sei de onde) tem se encarregado de trazer pra perto de mim uma insegurança que não é minha. Esse mesmo vento intruso traz porções generosas de falta de compreensão de mim para mim mesma e o que reina é "o que fazer?", "por onde ir?", "com quem ir?".

No final dos minutos, dei conta de eleger o meu sabor, mesmo com o coração na mão e um sentimento de pesar por ter deixado o outro de lado. Na vida é assim, não? Escolher o suco de morango traz o benefício da fruta docinha e da combinação perfeita com o leite, mas, por outro lado, você deixa de ter o azedinho do suco com limão. É ganhar e perder, ao mesmo tempo, sem dó ou piedade. Carinho de um lado e sofrimento do outro. Resta esvaziar a cabeça com tantas dúvidas e deixar a massa cinzenta escolher sozinha. Ou não?

diagnóstico pesado

2010-02-01T08:27:00.000-08:00

Laura foi às pressas em busca de um médico. Correu com tudo, saiu mais cedo do trabalho, pegou metrô e lotação e lá estava. O doutor olhava para ela com cara de preocupado. Podia ser algo além do que Laura havia imaginado?

Pra começo de conversa, ele pediu um raio-X urgente. Uma hora depois, Laura ainda esperava o resultado do exame na salinha. Suando mãos e pés, saudades de casa tremelicando as pernas e o coração apertando o sutiã.
Chegou a hora e a única coisa que o raio-X mostrava era um pesado e profundo nó na garganta. Sinal da melancolia evidentemente crônica dos últimos tempos.

E a indústria farmacêutica ainda não descobriu como dissolver nós na garganta...

preciso disso

2010-01-25T08:38:00.000-08:00

A chuva gritava ao cair na lataria do seu carro, pontuando mais um caos na cidade. E você sabe o quanto de medo eu sinto quando chove doído assim. É uma porção grande de medo – talvez o mesmo que senti quando vi que nos afastávamos. Ainda por cima, a fila do drive-thru não andava e a fome corroía meu estômago quase definitivamente. Restou pontuarmos algumas memórias bonitas, pra ver se meu medo passava e se enganava o vazio no estômago.

Você começou a brincadeira, lembrando-se de quando nos beijamos pela primeira vez, bêbados e sem noção de como a paixão nos tomaria de forma arrebatadora. Eu emendei o jogo, recordando quando você me levou àquela porteira de fazenda, coberta por um céu cheinho de estrelas brilhantes, coisa que não se vê por essas bandas. Namoramos, de mãos dadas a céu aberto, sentindo o cheiro de capim e de amor verdadeiro. Rimos horrores, esquecendo os pingos de chuva forte. De quebra, você sublinhou o dia em que ficamos grudados, assistindo ao meu filme favorito, mas você dormiu porque não gosta de filme “cabeça”.

O sanduiche chegou e deu conta de encerrar nossa conversa.

Você me deixou em casa, driblando poças de água para pegar a rua certa. Você é tão bom nas suas escolhas! E a chuva não dava trégua, parecia minha confusão. Onde foi que deixamos tudo se perder? Como foi que perdemos o caminho de casa?

Eu ensaiei mais um discurso sobre minha falta de atitude para com nosso amor, que está guardado em uma gaveta faz uns meses. E você foi, mais uma vez, muito sensato e disse que só precisava da minha antiga eu. Mas eu tenho que dizer que é aí que mora o problema: já não sei mais quem era essa pessoa que você amava. Serve essa eu confusa e abstrata, desejosa de ser muito feliz, mas sem pulso firme para cavar a felicidade?

Meu fluxo de pensamento foi interrompido por um abraço seu, daqueles perfeitos, sem tirar nem por. Incrível como você sabe a hora certa de cortar meu devaneio e não me cobrar nenhuma resposta! Seus braços me serviram de travesseiro por uns minutos. Um abraço cúmplice, amoroso, de um jeito que só fazemos com quem temos afinidades. O encaixe dos seus braços no meu tronco de um jeito inigualável.

E daí você me olhou com seus olhinhos pequenos, respirou e disse que vai ficar tudo bem. Saí do carro revigorada, com esperança de ser menos confusa no dia de amanhã. E eu quero você sempre perto pra me dizer isso, todos os dias, quando eu precisar.

é simples, mas não tem nome.

2010-01-19T10:33:00.000-08:00

Laura quer falar de amor, viver de amor, ser amor. Fazer e ganhar cafuné, reservar hotel pra final de semana romântico, deitar no chão pra ver estrelas enquanto uma mão segura sua mão. Quer rir sem saber de quê, gastar calorias preparando comidinhas pra dois, quer o silêncio na hora do Jornal Nacional e do futebol na TV. Ela quer falar bobagem e ter alguém que ria disso, sem hora nem por que. Quer desejo, vontade, exílio em braços alheios, enquanto enrola pra sair da cama no domingo de manhã. Laura quer o imprevisto, a surpresa, o coração disparado, as pernas tremendo, o medo de ser bom, o oxigênio faltando. Quer o clichê de planejar casa, comida e roupa lavada, música cafona, frases bonitas, emails gigantes, barulhinho de mensagens de madrugada. Lágrimas só de felicidade e muitas porções de sorrisos fresquinhos escorrendo pelo canto da boca.

O que ela quer é tão simples. Mas ela não sabe o nome, não sabe por onde começar.

Perdeu o fio da meada...

licença poética

2010-01-19T08:01:00.000-08:00

1) - Então você quer teu coração de volta?

2) - Eu quero você.

((Pausa insistente. Dá pra ouvir o coração))

1) - Eu tô aqui...

2) - Você trouxe meu coração?

((Riso contido))

1) - Tenho ele guardado num lugar muito especial.

2) - Que bom! Você tem sido a razão de ele bater tão forte, mesmo que às vezes...

((Silêncio quase insolúvel))

1) - Você não cansa de falar coisas bonitas? Assim você acaba levando o meu com você...

((Lagriminha de canto de olho))

2) - É o que eu venho tentando fazer, pra guardar num lugar muito especial também.

((Palpitação))

Amor acaba?

2010-01-15T08:22:00.001-08:00

Não, que eu saiba.

Amor, então,
também, acaba?
Não, que eu saiba.
O que eu sei é que se transforma
numa matéria-prima
que a vida se encarrega
de transformar em raiva.
Ou em rima.

Paulo Leminski

mais do mesmo

2010-01-06T11:56:00.000-08:00

Vontade de pintar as unhas dos pés de vermelho sem ter vergonha de sair na rua com havaianas. Aprender aquela antiga receita, saber desenhar o que se passa dentro de mim pra não perder litros de saliva tentando me fazer entender. Vontade. Vontade de não mais escolher a fantasia errada, nem colocar máscaras que caem na metade da festa ou a meia fina que rasga só de relar. Vontade de ver as coisas chegando até mim menos doloridas, menos exageradas, com menos distorções. Menos Nelson Rodrigues e novela mexicana. Vontade de não me cansar com a dimensão atual de meu raciocínio, de me desapegar das discussões com que sempre gastei palavras e tempo. Vontade de sambar em paz só eu, a melodia e os batuques de mãos dadas formando roda, de voltar do boteco sem o cheiro de cigarro na roupa e nos cabelos.

um passo a frente

2010-01-03T12:44:00.000-08:00

Diferente de mim, minha irmã mais velha sempre carregou um punhado de silêncio com ela, falando somente quando é necessário e economizando sentimentos para não correr o risco de exagerar na dose. Mas isso não quer dizer frieza, quer dizer que ela tem um jeito todo único de levar a vida. Por isso, vejo Mirela como uma dama de sensatez, contenção, paciência, segurança. Uma fortaleza que só poucos conhecem.

Poeticamente, Mirela é um esconderijo bonito por fora e pouco conhecido por dentro. Mas a gente não precisa entrar nele pra saber que ele existe e é um todo imponente, de botar respeito. Se fosse um filme, ela seria um suspense; se fosse uma música, seria um samba de batida forte e melancólica; se fosse um perfume, seria um cítrico daqueles que conquistam apenas alguns fãs, mas fãs fiéis.
Somos opostos. Se eu sou choro, ela é fortaleza. Se eu mostro amor e carinho o tempo todo, ela mostra vez ou outra com muita qualidade. Se eu distribuo beijos e abraços, ela só distribui a conta-gotas. Mas tudo é negociável. Quando a vontade de chorar é grande, por exemplo, nos procuramos para nos ajudarmos a desfazer os nós na garganta e desatar os qüiproquós que a vida insiste em dar de lição pra gente.
Às vésperas de eu existir, ela dava seus primeiros passos pela casa. Era como se estivesse preparando os caminhos por onde eu mesma passaria assim que minhas pernas andassem por si só. Hoje, eu e ela andamos por caminhos um tanto quando diferentes, mas nossos corações estão costurados por linhas permanentes e invisíveis – linhas de bem querer, carinho, amor eterno, fraternidade.

Ela é tão especial que, não à toa, seu nome virou poesia... A primeira poesia da qual eu gostei.

--

Mirela

Você que era tão esperada,
Causou surpresa quando apareceu.
Grandes sucumbiram da bela chegada.
Transmite a paz em seu jeito e olhar
Fita-nos com passividade e parece
que nos quer a todo momento.
Para dois, você é o monumento que surgiu
Não é uma noite de amor, porque você é o próprio amor.
Você veio para ficar
Apesar de dura a vida é bela,
Seja bem-vinda, nossa Mirela.

de Valter L. Ferreira em 28/01/1984 (que ironia, não?!)

Nossa Mirela

espero

2009-12-25T13:21:00.000-08:00

Hoje ainda tinha espaço para o seu 'Feliz Natal' no meu coração. (Desejo de boas festas nunca são demais). Mas você não apareceu, tampouco sei onde está.
Espero que sua ceia tenha sido plena de coisas boas e que sua passagem para a meia noite tenha sido cheia de abraços e beijos de gente queridas.
Espero também que a vida não tarde em nos reunir novamente em um Natal qualquer, pra podermos brindar nossa história, nossos erros e acertos.
Te amo, pai. Feliz Natal. Nos vemos em breve, não?!

Quando o pai esquece o filho do primeiro casamento

2009-12-23T10:49:00.000-08:00

"Um homem que se finge de burro é mais burro do que um burro honesto.

O que me dói é ver um pai casar de novo e esquecer o filho do primeiro casamento. Esquecer. Nenhum cartão de Natal ou presente debaixo da lareira.

É do tipo ou tudo ou nada, ligado à figura masculina patriarcal, que oferece e tira conforme suas vantagens. Não é bem um pai, mas um latifundiário emocional, desconfiado, sob permanente ameaça de invasão de suas terras.

Mãe é diferente, sempre se elogia quando menciona seu filho. Mareja os olhos ao mexer na gaveta das camisas, coleciona bilhetes e desenhos, inventa uma porção de neologismos no abraço. Não se guarda para depois, para um melhor momento, está disposta a conversar pressentimentos e costurar recordações.

Pai costuma se omitir no momento do desabafo. É comedido demais para estar vivo. Troca de personalidade, de residência, de amor, o que precisar, no sentido de prevenir a sobrecarga de problemas. Para namorar, ele some por meses (exatamente o contrário da mãe, que administra o final de semana com o apoio da babá e da avó). Homem ainda não conseguiu conciliar sua vida profissional com a afetiva. Não é capaz de unir nem a vida afetiva pregressa com a vida afetiva atual. Cuida de um afeto por vez. Pai não forma sindicato, não cria associação. Continua defendendo que ninguém tem o direito de se meter na vida dele e converte em inimigos os amigos que insinuam sua indisposição filial.

Homem tem que aprender a sofrer em público, sofrer por um filho o que sofre por uma dor de cotovelo, apanhar das cólicas e da coriza, desabar numa mesa de bar, beber interurbanos, fechar a rua e o sobrenome para encurtar distâncias, chorar nas apresentações escolares, fingir abandono a cada despedida, para só assim mostrar que pai, pai mesmo, nunca será dispensável".

Do Carpinejar aqui ó

--

Ps 1 - precisa falar mais alguma coisa?
Ps 2 - estou repensando esse blog, principalmente porque não quero mais ser essa pessoa de 2009.

dois passos

2009-12-21T08:14:00.000-08:00

1. Ligar o sorriso e a simpatia no piloto automático;
2. Viver apressadamente os próximos 3 dias.

segredo de justiça

2009-12-17T12:44:00.000-08:00

A semana foi pesada com dois ou três pianos para carregar nas costas e uns pares de incêndios para apagar. Resolveu um a um os quiproquós, fazendo os malabarismos necessários para cumprir todos os itens de sua lista de pendências. Tudo com menos pesar e sem descuidar do brilho nas bochechas.

E agora i-sso. Não deu tempo de ver de onde i-sso veio. ((Confessa, no entanto, que seu sorriso enlargueceu alguns centímetros)).

Desde então, não conseguia mais mirar um ponto único e dar a ele a atenção devida. Os olhos deitados no horizonte, preguiçosos, lentos, borboleteando pelo escritório. A memória caçava o fio que ficou perdido. Faltava uma peça. Não achou...

Ensaiou prestar atenção. Tinha que tentar, é corporativo. Respirou um ar profundo e buscou ordenar e concatenar a massa cinzenta. Mas tudo que via eram letrinhas embaralhadas de notícias policiais, em que os termos "segredo de justiça" e "foro privilegiado" estavam na moda. E na-da, nada no mar de incerteza. Não conseguiu se achar. E a busca tem que continuar?

Focou na palavra "segredo de justiça" da notícia. Esse era o s-eu segredo de justiça. E achou bonito.

pingos nos is

2009-12-13T13:31:00.000-08:00

Laura não é do tipo que muda radicalmente o corte de cabelo ou a cor do esmalte, nem é do tipo que varia ruas, amigos, namorado e intenções. É, sim, do tipo que fala facilmente com estranhos, buscando simpatia e oferecendo apreço de graça. É do tipo que se apaixona por pessoas que falam frases perfeitas, riem exageradamente e gostem de ouvir e falar na mesma medida.

Não é do tipo que dispensa guarda-chuva, mas entende quem os deixa de lado. É do tipo que fecha os olhos na montanha-russa, mas não esquece o arrepio que isso causa. É também do tipo que coloca almas em pedestais para se arriscar a desvendá-las e é do tipo que quer alcançar o céu para descobrir a textura das nuvens. Laura é do tipo que sofre com o desprezo e indiferença, mesmo quando eles vem de pessoas que mal sabem de onde ela veio, quem ela é.

Laura não é do tipo que se explique facilmente. É do tipo amorosamente complicada e longamente confusa e, com isso, é do tipo que perde tempo pensando e repensando decisões simples. Não é do tipo que chora para chamar a atenção, mas que chora por dar atenção demais às coisas doídas da vida. É do tipo que ama um bom domingo com aquela farofada em família. Mas não é do tipo que sai ilesa de um domingo nublado e sem as presenças ilustres de mãe, irmãs, avós e aquela trupe de onde ela saiu, gente da sua gente.

E hoje é domingo, está nublado lá fora e Laura está longe de casa... precisa dizer mais alguma coisa?

2009-12-08T12:37:00.000-08:00

A cabeça dói, a crise está instalada no freguês, as pessoas estão presas no trânsito, a lista de livros só cresce e o tempo para lê-los só diminui, a grana tá curta e a saudade, grande.
Quando muita coisa ruim acontece junta, é sinal de que alguma coisa boa vai acontecer?

Diz que sim, diz que sim, diz que sim?!

do dia

2009-12-07T06:19:00.000-08:00

Como pode ser gostar de alguém e esse tal alguém não ser seu

hoje o disco só tem um lado

2009-12-04T10:11:00.000-08:00

Às vezes, sinto saudades sinceras e gordas de quando a gente usava os discos de música com lados A e B. Assim como os discos de vinil que o pai punha pra gente aos sábados à tarde, enquanto lavava o carro e o cão e engraxava seus sapatos. Eram tardes sabáticas em que era permitido fazer quase tudo: brincar, dançar, sapatear, girar a irmã mais nova pelo braço, pular sem chinelo na grama, subir o pé de não sei o quê do quintal... A mãe lá dentro cuidando da casa, a gente lá fora e uma nuvemzinha de felicidade genuína pairando em cima das nossas cabeças.

E aí acabava o lado A do disco e o pai me deixava trocar a bolacha de lado. Corria apressada até o som, parava e respirava diante do vinil ainda tentando entender como um treco redondo daqueles podia trazer tanta alegria para aquela casa. É que a mágica vespertina dos sábados só começava quando o 'on' do som era ligado pela mão de dedos quadrados do pai. Ouvíamos vários lados de vários discos e éramos felizes. Felizes de deixar os dentes brancos e as bochechas coradas.

Época boa, sensação boa. Um salve para essa capacidade doida de guardar histórias como essa! É o que me salva nesse momento.

ps 1 - Tô contando os segundos para que essa semana acabe e eu possa esquecer que ela existiu

ps 2 - Quero minha mãe!

ps 3 - Quero meu pai!

2009-12-03T05:08:00.000-08:00

"Faz alguns dias que a tenho notado apagada, quase triste. Isto, sim, a tristeza lhe cai bem. Afina seus traços, torna seus olhos melancólicos e a deixa mais jovem ainda"

Martín Santomé, de A Trégua, Mario Benedetti.

--

E eu estou me apaixonando por esse livro.
prontofalei.

pertinente

2009-12-02T04:21:00.000-08:00

"Estarei ressequido? Sentimentalmente, digo"

Martín Santomé
personagem de Mario Benedetti em A Trégua

do dia

2009-12-01T04:04:00.000-08:00

Daí que Laura sublinhou no seu diário ontem à noite: ter SEMPRE mais medo de palavra do que de gente. Porque gente pode até matar com arma, bala, violência etc, mas são mortes rápidas e com um final pontual, premeditado. Já a palavra aguda e doída, ao chegar no ouvido de alguém, fica tilintando na cabeça e causa dor de estômago, de coração, de fígado e afins. Não adianta tentar esquecer, explicar, mastigar e depois tentar engolir; tampouco adianta apagar o email atravessado ou o comentário que se ouve... Palavra assim cola no tímpano. Não tem médico que cura a dor que causa uma palavra dessas, bem afiada, daquelas que saem da língua de alguém como uma faca bem pontiaguda.
E então Laura decidiu começar seu dezembro mais esperta, crendo menos em palavras e mais em gente de verdade.

pra falar de amor

2009-11-29T07:08:00.000-08:00

-

"e porque leio romances e se vejo filmes de amor pra chorar e amar o amor que decidiram que eu devo querer pra mim"

-

Por que ver Arrufos, do grupo XIX de Teatro:
- porque a peça fala de amor e amor é universal
- porque a peça é de verdade, palpável, humana e o texto é sincero, simples e remexe com lembranças.
- porque eu tô dando 4 estrelinhas (embora Hysteria, também desse mesmo grupo, tenha recebido 5 estrelinhas e é top do repertório deles ainda)

ps - se você não gosta de teatro interativo, é melhor que não vá. Os atores fazem do público personagem de cada uma das cenas.

Arrufos
Local: Espaço dos Fofos (R. Adoniran Barbosa, 151)
Quando: Sex a dom: até 13/12
R$ 30 - justos e bem gastos pra falar de amor.

O que você tá esperando. Eu comprei o meu aqui ó

pra não dizer que meu blog deixa as pessoas tristes

2009-11-27T11:37:00.000-08:00

déjà vu

2009-11-26T12:07:00.000-08:00

E daí que, hoje, enquanto eu dormia, uma gota de tristeza desobedeceu a gravidade e caiu em cima de mim. Despejou-se de um jeito bem forte no meu ombro e escorreu pra dentro do meu coração. Depois, levantei várias vezes do sono sentindo uma dor bem pesada rasgando meu peito, a boca seca, o sangue fervendo, o oxigênio sumindo de mim.
Abri a janela, mas não passou.
Andei pela casa, mas não passou.
Olhei no espelho e não passou.

Pra onde eu olho agora?

sábado 20h46

2009-11-21T14:44:00.001-08:00

É... que eu já sei de cor qual o quê dos quais e poréns, dos afins -- pense bem ou não pense assim. Eu zanguei numa cisma, eu sei, tanta birra é pirraça e só, que essa teima era eu não vi e hesitei, fiz o pior.
--

Chorei.

e se?

2009-11-20T17:27:00.000-08:00

Imagine ter a resposta para todos os anseios? Imagine sofrer menos com a não-persistência de um sentimento bom? Imagine ouvir só o que se quer ouvir? Imagine importar-se menos com as coisas não ditas e com as atitudes não tomadas? Imagine ter certeza toda vez que se está indeciso com relação a alguém que, se pensa, especial? Imagine concentrar menos expectativas nas presenças e dar mais paciência às ausências?

É quando dá pra perceber que todo sofrimento é doído, mas é bonito., porque nos presenteia descobertas. E é quando se descobre que dá pra sorrir enquanto se encrava a unha nas palmas das próprias mãos e se tenta decifrar o "e se?"

Só resta respirar e cantar a melhor canção que se pode dedicar à ocasião.

E sou eu percebendo que tudo isso pode ser (ou foi?) apenas uma coisa passageira.

trilha de hoje

2009-11-18T07:34:00.000-08:00

"you've got to kiss the girl, ô ô ô"

do dia

2009-11-17T06:04:00.000-08:00

Olhando para o acumulado de copos de café descartáveis no meu lixo, escolho levantar a cabeça que pende, com sono e agitada com o número exagerado de informações novas.

É porque, às vezes, cansa. Conhecer, ler, saber de tudo - cansa.

Daí que junto toda a preguiça dos meus ossos, pernas, mãos, cabelos e unhas e deixo pra lá. Decido concentrar pensamentos em algumas vontades bem especiais: a de que o feriado chegue logo, a de que o ano acabe logo, a de que o frio na barriga passe em breve, a de que o novo ano venha cheio de coisas boas.

Amém.

eu carpinejo, e vc?

2009-11-16T07:47:00.000-08:00

"Amor é quando a gente conta o que está acontecendo para todo mundo e o segredo nunca se esgota".

de @CARPINEJAR

Um verbo

2009-11-16T06:32:00.000-08:00

Conjuga um verbo que conheças
no presente do indicativo,
soletra-o na segunda pessoa
do singular ao meu ouvido,
dá-me qualquer coisa
que me pareça eterno.

José Rui Teixeira

dá-me qualquer coisa que me pareça eterno...

(pausa para um suspiro)

lacuna

2009-11-12T17:12:00.000-08:00

Adorava clichês - mais que qualquer ser humano. Há dias imaginava o momento em que a paixão chegaria novamente e se sentaria ao seu lado, convidando-a para dançar, dar-lhe as mãos em um passeio inesquecível, levá-la para ver o mar, o céu, as estrelas. Mais de uma vez, a paixão esteve por perto, mas foi embora desavisada. Melhor assim? (Sofre com isso).
Sem sintoma aparente, conservou a esperança de que ainda vai revê-la de um jeito nada efêmero e ela vai despertar sua mente para todos os melhores clichês, preencher os vazios de seu coração e levá-la ao lugar dos que amam em qualquer lugar e hora.
Por isso, que viessem os encontros breves e inesquecíveis. Que viessem as mãos suadas pelo calor intermitente da pele, os joelhos trêmulos, a preocupação com a direção do olhar. A escolha da melhor frase, o cuidado em falar de passados e futuros, a palpitação do coração querendo pular pra fora antes do fim. Que fossem bem-vindos os beijos imediatos e intermináveis, os perfumes e os abraços milimetricamente esperados, os sorrisos por qualquer coisa dita, o despudor em sentir, o carinho com cada detalhe do dia, da roupa, do brilho nos olhos.

Mas permanecia uma lacuna.
Enquanto isso, ela mantem seu próprio caderno de clichês.

um amor assim tão delicado

2009-11-09T15:36:00.000-08:00

Quanto de abismo e amor existe nessa relação? Qual é a proporção? Nunca soube dizer. Por isso mesmo, minha mãe é um desses mistérios delicados de revelar. Eu já sabia que a amo incondicionalmente, claro. Mas posso dizer que tenho reforçado meu amor por essa mulher de cabelinhos negros e curtos, franjinhas cativantes, olhar mendigo de carinho e um abraço de acalmar tempestades.
Morar longe dela me deu mais paciência para desvendá-la, descobri-la, interpretá-la, admito. Quando ficamos próximas, como nesse final de semana, percebo o quanto, de fato, eu amo essa mulher. Amo de um amor de temperatura alta, cheio de graça e bom humor. Como todas as vezes em que nos encontramos, ela me abraçou, me perguntou se fui bem de viagem e me levou pra comer alguma coisa "porque não tinha almoçado e esse calor não é brincadeira, filha". Simples, assim. E eu a amo, de graça.

Ela tem a linda mania de me chamar de "minha filha". Não "filha", mas "minha filha" , como se fosse preciso reforçar que eu sou dela mesmo. Adoro essa mania.
Nesse final de semana, ela mal podia se conter por ter as três crias juntas, debaixo de sua asa recém-sarada, escondendo cicatrizes de um passado ainda tão recente, tão doído. Aliás, impressiona-me como seu sorriso fica mais largo quando estamos reunidas. Exibia-nos com paixão para todos. Em vários momentos, só fazia nos olhar atentamente, agradecendo a Deus por tanta felicidade de ter-nos ali e achando tudo mais lindo porque éramos 4 e não 3, 2 ou 1. E eu tenho cada vez mais facilidade em atender qualquer pedido dela, simplesmente porque ela é toda doação. Por que eu não seria também?
Agimos diferente em muitas situações, claro. Discutimos, divergimos como qualquer mãe e filha. Mas o que importa é que sua capacidade de se emocionar com pouco e sua sensibilidade para entender tudo com um olhar estão no meu DNA. Quem dera eu tivesse metade de suas fibras também, para dar conta do tranco que insiste em me manter alerta diariamente.

Chuva? Sol? Tempestade? Dúvidas? Dor de estômago? Por vezes, eu não sei como aliviar, mas ela sabe. A única certeza que tenho é que ela estará no horário combinado, na rodoviária, me esperando para me dar aquele abraço exagerado. E eu me sinto tão bem quando estou nos braços dela...

abre aspas

2009-11-08T13:59:00.000-08:00

Por vezes, à beira-mar, no perpétuo movimento das águas e no eterno fugir do vento, sinto o desafio que a eternidade me lança. Pergunto-me então o que vem a ser o tempo, e descubro que não passa do consolo que nos resta por não durarmos sempre. Miserável consolo que só os Suíços enriquece…

Noites há, em que, sentado à lareira, no quarto mais resguardado de todos, sinto subitamente a morte cercar-me: no fogo, nos objectos pontiagudos que me rodeiam, no peso do tecto e na massa das paredes; na água, na neve, no calor, no meu sangue. Pergunto-me então o que vem a ser a nossa muito humana sensação de segurança, e percebo que não passa de um consolo para o facto de a morte ser o que há de mais próximo à vida. Pobre consolo, que não cessa de nos recordar o que desejaria fazer-nos esquecer!

Decido encher todas as minhas páginas em branco com as mais belas combinações de palavras que seja capaz de engendrar. E depois, porque quero assegurar-me que a vida não é absurda e não me encontro só sobre a terra, reúno todas num livro e ofereço-o ao mundo. Este, retribui-me com a riqueza, a glória e o silêncio. Mas não sei que fazer com este dinheiro nem que prazer tirar de contribuir para o progresso da literatura, pois só desejo o que jamais obterei — a certeza de que as minhas palavras tocaram o coração do mundo. É então que me pergunto o que vem a ser o meu talento, e descubro que não passa de urna forma de me consolar da solidão. Risível consolo — que apenas me torna cinco vezes mais pesada a solidão.

stig dagerman
a nossa necessidade de consolo é impossível de satisfazer
versão de paula castro e josé daniel ribeiro
fenda edições
1989

2009-11-05T08:08:00.000-08:00

Eu sobrevivo e atinjo algum ponto, eu me apronto pro dia seguinte. Escovo os dentes, abro a porta da frente, evito a foto sobre a mesa e ninguém aqui vai notar que eu jamais serei a mesma...

minha herança...

2009-11-05T07:51:00.001-08:00

doença grave

2009-11-03T17:47:00.000-08:00

Existe uma síndome do coração inquieto? Se sim, Laura a tem no grau máximo de cronicidade. O prognóstico é feito em qualquer hora do dia. Todas as manhãs, seu coração demora a acreditar que a saudade acumulada de ontem não passou. Às tardes, sofre com uma taquicardia absurda para que as horas passem mais rápido. De noite, junta as mãos no peito em vigília para que seu coração se aquiete, seu sangue sossegue nas veias e sua respiração recupere o fôlego.
E cai no sono tentando entender o que nenhum médico e nenhum exame físico conseguem compreender: a síndrome do coração inquieto - que chega e mansinho e ainda não tem cura.

e a trilha sonora de hoje é:

2009-11-03T07:16:00.000-08:00

2009-10-30T17:48:00.001-07:00

05/12/2006
From: pai
To: me
"Voce tem razão, muita coisa nesta vida passa, mas tem algumas (como a saudade) que fazem sofrer... Que tal conversarmos no domingo sobre isto e muito mais?
Te amo...
beijos"

--
mal sabia ele o quanto saudade faz sofrer.

para minha irmã mais velha

2009-10-30T09:33:00.000-07:00

I won't feel blue like I always do 'cause somewhere in the crowd there's you